من عاصمة الحزن

أكتب إليك - عزيزي القارئ - من عاصمة الحُزن، أكتب إليك من فلسطين؛ فأنا لم أكن أجلس على مكتب فخم فيه مكيف؛ لأنني لستُ من أصحاب المكاتب، ولستُ صحفيًّا؛ فأنا شابٌّ واقعي أكتُب عن الواقِع الذي أنا فيه الآن.

أكتب إليك من أعلى أنقاض منزلٍ قد هُدم بعد أن شيد.

ورقتي هي دموع تلك الجدَّة العجوز، التي فقدتْ مَن يرعاها.
قلَمي هو حُزن مَن راحَ زوجُها وأولادُها.
حبر قلمي هو ذاك الدَّمع الذي يسيل على وجنتَي طفلة وهي تقول: لن أقول: يا أبي بعد اليوم، لن أقول: يا أمي بعد اليوم!
وشجاعتي هي من عجْز شابٍّ فقَد إحدى ساقَيه، فلا عمل له بعد اليوم.

أعلم جيِّدًا - سيِّدي - أنَّك تعلم كلَّ هذا، فماذا فعلت؟ ماذا قدَّمت؟ أم أنَّ القضيَّة تخصُّ الشَّعب الفلسْطيني وحْده، إن كان كذلِك فلا شيءَ عليك، وإن لَم يكُن فما عذرك؟ أتمنَّى الإجابة، وأنا - والله – أعرِفُها؛ ولكن ليطمئِنَّ قلبي.

هل ما زالت فلسطين قضيَّة العرب؟ أم أنَّ هناك جديدًا لم أعرِفْه؟

ولِماذا عندما تَشاء قدرة الله، ويَحدث إعْصار أو سيول في أي منطقة، يقِف العالَم ويقدِّم المساعدات وتُذاع النشرات، وفلسطين يضرِبُها الإعصار الصهْيوني منذ عقود من الزَّمن، أجيال وُلِدَت وفلسطين محتلَّة، وماتتْ وفلسطين محتلة، أصبحت دِماء المسلمين لا تُساوي شيئًا!

سيِّدي، فلسطين ليستْ في حاجة إلى مُساعدات مادّيَّة مثل شريان الحياة، نحن في حاجة إلى حياة فقط؛ ليس لأنَّنا نحبُّ الدُّنيا، ولكنَّنا نحبُّ الحرّيَّة والعزَّة، وإن لَم تتحقَّق فهي الشهادة.

سيدي، أشهِد الله أنَّ ما هُدم من منازلَ أحبُّ إليْنا ممَّا شيد، وما فُقد من أعضاء أغلى عندنا ممَّا تبقَّى، ومن استُشْهد من أهل فهُم في قلوبِنا حتَّى نلقاهم.
 

فصبرًا يا فلسطين صبرًا.
إنَّ بعد العسر يسرًا.
رُبَّ ظُلْمٍ قادَ نصرًا.
ربَّ قهْرٍ قادَ نصرًا.
رُبَّ قتْلٍ لأهلِك قاد نصرًا.
ربَّ هدْمٍ للمنازل وتخريب للمزارِع قاد نصرًا.
ربَّ سجنٍ قادَ نصرًا.
إنَّ بعد العُسر يسرًا.