إنـه وطـني..

وحين أخطُّ عن وطني، تتزاحمُ الكلمات، تتسابقُ الحروف، محاولة أن تشكِّل من الأحمر ألفَ وصفٍ لدماء نزفَت قديمًا وعاوَدَت اليومَ النزيف، روت الأرض بصدقها أجيالاً ما زالت تشتمُّ إلى اليوم رائحة الدمِ، وتتوعَّد بالانتصار.

تراودني حروفٌ أخرى تريد أن تمحي بالأبيضِ سوادَ الظلم الذي طغَى، فعتَا وتجبَّر، تريدُ أن ترسم بهذا البياض شيئًا من حريَّة أرضعتها زوجة الشهيد أولادَها، وغرستْها أمُّ الأسير شتلات في قلوب أحفادها: "ستكبرون يومًا لنراكم أبطالاً من حديد، لا تهابُ الموت، ستكبرُ معكم هذه الشتلات؛ لنقطفَ منها ثمار النصر بعد الصبر، ثمار العزِّ بعد الهوان".

إنه الأخضر الذي زيَّن علْمها بنجمتين حمَلَتا كلَّ تلك المعاني، ونثَرَتاها على أراضي الغوطة، من هُناك حيث اليَاسَمِين غطَّى كلَّ الأرجاء، مِن درعا ومن حماة، من إدلب ومن حلب، من حمص ومن الجولان، من دمشق موطن الحضارات ومحضر البطولات؛ حيثُ قلعة العظم تنادي: "أنا للمجد أصل"، وحيث المسجد الأموي منارة علم خرَج من ساحاته البواسل.

من هُناك ووصولاً إلى السجون التي تصرخ كلها: "الله أكبر، نحنُ للإسلام جند، نحنُ للشام أهل".

إنه وطني، وطن لا تتسع لحروفه الورقات، ولا حتى الأنظمة.

وطنٌ برجاله كان يُسمَّى، وبشموخه الآن يُغنَّى.

إنه وطن لا كالأوطان، يشتعلُ من بين عينيه ألفُ لهب، مرشوش على ترابه العنبر والنرجس والنُّعمان، يختالُ بياسَمينه:

أنا شامُ نور الدين، وابن القَيِّم والقسَّام.

أنا سوريا، والله يرعاني.