الكعكة السوداء

الكعكة السوداء

في كل عامٍ - ومع حلول الذكرى المتكرِّرة ليوم ميلادي - يتجدَّد في نفسي التساؤل ذاته، والذي لم أجد له جوابًا مُقنعًا حتى هذه اللحظة: هل عليَّ أن أكون سعيدًا في ذلك اليوم الذي أبلغ فيه هذه السنة كذا أو كذا، وعامًا في السنة التي تليها، أو كذا، وعامين في السنة التي بعدهما؟!

هل عليَّ أن أقفزَ فرحًا بتناثر تلك الشعيرات الرمادية هنا وهناك في رأسي الكروي المليء بالأفكار؟!

هل عليَّ أن أبتسمَ وأُظهِر نواجذي اللَّامعة احتفاءً بضعف قواي المتزايد بمرور الأيام؟!

هل أتبادل الهدايا مع المبتسِمين في وجهي - نفاقًا حينًا وسعادةً حينًا آخر - وكأنهم يُهنِّئون صاحب إنجاز فذٍّ سطَّرته صفحات التاريخ؟!

هل عليَّ أن أسعَد أنني صرتُ رجلًا مفتولَ العضلات، كما كان يتمنى أبي أو تدعو لي أمي؟!

هل أنتشي باقترابي من غيبيَّات مُخيفة، لا أدري حتى هذه اللحظة كُنْهَها على وجه التحقيق، وهل أنجو منها أم - يا للحسرة - أتضعضع فيها ولا أدري؟!

في كل عام مُذْ بدأت أفهم فلسفة الحياة - أو هكذا أزعم - تُراودني تلك الأسئلة، وربما كنتُ أتلمَّس المعاذير للصغار الذين لا يُدركون معاني الأشياء، فيفرحون بالكعكة، والشوكولا، والكولا، والبوالين الحمراء، وهدايا عيد الميلاد، وبسمات الأصدقاء، وفرحة الأب الحاني، وحِضن الأم الرؤوم، أما الكبار الذين استنارت بصائرُهم ببعض المعارف، فلا أدري كيف يسعدون بنقصان أعمارهم، أو ضعف كفاءة أعضائهم الحيوية، أو خشونة جلودهم وأصواتهم؟!

سعادتي بنظري في المرآة، بعد ترجيل شَعْري، واستكشاف دلائل الوسامة الافتراضية، باتت يعكر صفوها وينغص عليها طغيان البياض المؤذن بالجفاف والتيبس على الشعر الأسود القاتم، فكلما رفعتُ رأسًا في المرآة سارعتُ بطأطأتها إجلالًا لذلك الزائر غير المرغوب في وجوده، وأتلصَّص بعينيَّ الذاهلتين لأرى الفارق بين الأمس واليوم، فأصرف بصري ناحية الأكمام أو أسورة القميص أو الأكتاف الممتلئة بالشحم، لأقول بعدها بصوتي الواهن المنغمس في حزن بلا قاع: ربما لا يزال في العمر بقية، فاختِمْها بخير، اختِمْها بخير.